Santa Valentía

Homenaje a Luis Cernuda (publicado en la Revista Áurea)

A Luis Cernuda y a mi abuelo

Maestro, lo confieso; te ruego, me perdones:

Hoy te debo los versos que te escribo.

Los he pagado de a peseta,

fue un hurto silencioso

y consentido.

Yo no soy poeta que ahora

emerja,

ni siquiera las venas que me riegan son las mías.

Se bañan de una sangre

que es prestada

que tiene el férreo gusto del exilio,

que nutre el grano seco que alimenta

los osarios del olvido.

Ese olvido tiene nombre de memoria

y se agazapa en la poesía que se escribe

en el reverso de una entrada:

Sesión golfa; Versión Original.

Y no es nostalgia, no,

querido compañero,

es pura contingencia de deseo.

Hoy, insisto, te debo los versos que te escribo

porque aún no sé tampoco

qué nombre darte en sueños,

ni entiendo que el placer

esté prohibido.

Amor o tan solo un juego de palabras

Ilustración: Raquel Campuzano Godoy

Te marcas  en la piel de mi pupila
Reteniendo, tu imagen en mi retina
Me asaltas como salto de guarida
Sellando la fisura de la herida.

Te viertes hecho en lava a la deriva
Devorando un deseo sin esquinas
Me explota, en risa compartida
Transformando en aun más libre,  la caída.

Te pienso con la mente distraída
Evocando con la boca tus medidas
Me sueltas en las piernas, salvavidas
Templando en un beso las huidas.

Haikus improvisados

De imperfecta métrica, pero esmerada creación, ofrezco estos haikus junto a una fotografía de otras estrofas compuestas por mis compañeras del taller de escritura creativa "Caja de herramientas" en la Escuela Helvéticas.

       

 I

De madre, tengo

la risa.

De la vida: las palabras.

 II

No fue rosa la infancia

de pisar flores

compuse aromas.

Allegro molto vivace

Beethoven, ruge, vuela, alcanza con tus notas, la dicha latente de la vida.
Atraviésame con las cuerdas del piano
que insomne,
aporreas cuando el viento se te ofrece compañero.
Golpéame con el látigo que acaricia el violín
que irreverente,
me descubre de nuevo
que mis ojos
son algo más que espejos.
Despelleja esta miseria
que a veces,
se instala en la cuenca de mi pecho.
Beethoven, gira, salta, sacude la eternidad con tus corcheas,
que yo, mientras,
haré lo propio con mis fusas.

http://grooveshark.com/#!/artist/Beethoven+Ludwig+Van/32325

3

-Touché- respondió en un perfecto acento francés- creo que no son modos de dirigirme a una dama como usted, que sin duda, ha puesto en juego su imagen aceptando este incómodo y parece que hasta ahora, desagradable almuerzo. Disfrute de su plato, señorita Roberts.

Levanté la mirada de aquel pedazo de carne poco hecho y me encontré de nuevo, frente a sus ojos. Un extraño brillo atravesaba su iris. Aunque pudiera parecer un lugar común, la mirada de Nikola Tesla tenía una luz fuera de lo común,  como con una especie de chispas que saltaban de sus órbitas si este te sostenía por unos segundos la mirada. Kataharine ya me había advertido de ello: “es hipnótico, Danielle, no te dejes achantar”. Y se me vino de pronto a la mente aquella fotografía que había encontrado hacía ya casi cinco años en el despacho de papá. Un retrato del ingeniero e inventor en el que posaba impecable con su levita negra (muy similar a la que ahora vestía) y con un cierto aire de satisfacción, como el que sabe que va a alcanzar aquello que se proponga en la vida.

Solo Dios sabe-aunque a estas alturas me quedaba poca fe en él-que lo que sentí con aquella mirada fue una especie de descarga. Un estremecimiento por mi espalda que me dejó inmóvil durante un breve lapso de tiempo.

No sé  si lo que quema

son tus ojos o tus labios.

Un solo roce

y lenguas incipientes de deseo

convierten el agua en combustible.

No sé si tus palabras

o su cauce

me hacen oscilar frente al vacío.

O es la cuenca de tu pecho,

la entrada a mi morada.

No sé qué es lo que esconde

el presente a sus espaldas

Ni si esta luz es fogonazo, chispa o

brizna pasajera.

Solo sé que tu presencia

mantiene indiferente a la locura.